— Você pretendia apresentar isso amanhã como se fosse o seu próprio trabalho?
A pergunta foi feita em voz baixa.
Mas Alexei ouviu.
E mais umas dez pessoas ao redor também.
Meu irmão ficou imóvel.
— Desculpe?
Viktor Sergeievitch ergueu um pouco mais a folha.
— Aqui está a estrutura do projeto que recebi de Ekaterina há três semanas.
Alexei olhou para mim.
Como se eu tivesse aparecido de repente no casamento dele sendo uma pessoa completamente diferente.
— Katia, o que é isso?
— Um rascunho.
— Que rascunho?
Eu não tive tempo de responder.
Viktor Sergeievitch explicou:
— Uma estratégia para a integração de duas divisões.
Alexei empalideceu.
Foi quase imperceptível.
Mas eu conhecia meu irmão a vida inteira.
Percebi.
— Eu também trabalhei nessa apresentação — disse ele rapidamente.
— Não tenho dúvida.
Viktor Sergeievitch dobrou a folha.
— Mas não é essa a questão.
Olhou diretamente para Alexei.
— A questão é por que ontem me enviaram uma versão quase palavra por palavra do memorando que Ekaterina preparou para mim em caráter confidencial.
Agora o silêncio se tornou absoluto.
Coloquei o lápis sobre a mesa.
Alexei olhou para mim.
— Você trabalha para ele?
— Não para ele.
— Então o quê?
— Com ele.
Ele deu um sorriso nervoso.
— Em que sentido «com ele»?
Viktor Sergeievitch respondeu por conta própria:
— No sentido mais simples. Contrato sua irmã para trabalhar em comunicações estratégicas.
Alexei ficou olhando para ele.
— Há quanto tempo?
— Quatro anos.
Pausa.
— Por que eu nunca soube disso?
Não aguentei.
— Porque você nunca perguntou.
Ele se virou bruscamente para mim.
— Eu perguntei como estava o trabalho.
— Não.
Balancei a cabeça.
— Você perguntava: «Ainda está escrevendo os seus textos?»
Uma das crianças ao lado levantou a cabeça.
— O que há de errado com os textos?
Olhei para o menino.
— Nada.
Ele deu de ombros e voltou para o foguete.
Por algum motivo, aquilo tornou a situação ainda mais absurda.
Alexei baixou a voz.
— Podemos conversar sobre isso depois?
— Claro.
Levantei-me.
— É o seu casamento.
— Então tire o envelope.
Essa frase me fez parar.
Não:
«Explique o que está acontecendo».
Não:
«Eu não entendo».
Não:
«Vamos resolver isso».
Mas:
«Tire o envelope».
Porque havia pessoas ao nosso redor.
E, mais uma vez, o que importava não era o que tinha acontecido.
Era como aquilo parecia.
Viktor Sergeievitch também percebeu.
— Alexei.
— Sim?
— Acho que ainda precisamos conversar amanhã.
Meu irmão imediatamente endireitou a postura.
— Claro.
— Às nove.
— Certamente.
— E traga os materiais originais da apresentação.
Alexei engoliu em seco.
— Está bem.
Viktor Sergeievitch virou-se para mim.
— Ekaterina Andreievna, pode me acompanhar por um minuto?
Fomos até a parede de vidro.
Eu disse imediatamente:
— Eu não queria fazer isso hoje.
— Eu sei.
— O envelope era, na verdade, para Alexei.
— O que havia dentro?
Olhei para o meu irmão.
Ele já falava rapidamente com a noiva.
— Um aviso.
— Sobre o quê?
— A apresentação dele contém materiais que ele não tinha autorização para usar.
Viktor Sergeievitch franziu a testa.
— Você sabia?
— Descobri ontem.
Expliquei.
Uma semana antes, Alexei tinha me pedido para «dar uma olhada rápida» na apresentação dele.
Isso acontecia com frequência.
Ele sabia que eu escrevia bem.
Mas ainda me tratava como um serviço familiar gratuito.
— Deixe mais bonito.
— Tire esse juridiquês.
— Invente uma frase final mais forte.
Dessa vez, abri o arquivo.
E reconheci a estrutura imediatamente.
Três blocos.
A mesma lógica.
Várias formulações quase palavra por palavra retiradas do meu documento para Viktor Sergeievitch.
O documento era confidencial.
Eu não tinha enviado aquilo para Alexei.
Mas, três meses antes, estava trabalhando em casa.
E certa vez deixei o notebook na cozinha.
Alexei tinha passado na casa dos nossos pais, onde eu estava ajudando depois de uma reforma.
Eu nem teria me lembrado disso se não tivesse visto uma frase muito específica na apresentação.
Eu a havia formulado de propósito de uma maneira incomum.
Era como uma impressão digital.
— Você acha que ele copiou o arquivo?
— Não sei.
— Por que não me avisou imediatamente?
— Porque primeiro queria perguntar a ele.
— E por isso o envelope?
— Sim.
Dentro havia uma carta curta.
Sem acusações.
Sem ameaças.
Eu havia escrito:
«Liocha, parte do material da sua apresentação coincide com um trabalho confidencial ao qual você não deveria ter tido acesso. Até a reunião de amanhã, por favor, não use esse material e me ligue. Dá para resolver isso se fizermos agora».
Eu pretendia entregar a carta depois do banquete.
Em silêncio.
Como família.
Sem testemunhas.
Mas o destino decidiu me colocar na mesa das crianças.
E Viktor Sergeievitch decidiu abrir o envelope antes da hora.
— Você o protegeu — disse ele.
— Ele é meu irmão.
— Mesmo depois de ele colocar você nessa mesa?
Olhei para a mesa.
A menina agora desenhava um gato.
— Isso não tem relação.
Viktor Sergeievitch sorriu levemente.
— Ainda bem que você sabe separar o pessoal do profissional.
Respondi:
— Às vezes, até demais.
Poucos minutos depois, ele foi falar com os outros convidados.
Alexei veio até mim quase imediatamente.
— Precisamos conversar.
— Fale.
— Não aqui.
— Por quê?
Ele olhou ao redor.
Quase ri.
— Por causa da «imagem»?
— Katia, por favor.
Saímos para o corredor.
Ali estava silencioso.
Ele se virou para mim.
— Você sabia que Melnikov estaria aqui.
— Sim.
— E não me disse nada.
— Você não perguntou.
— Pare de repetir isso!
Olhei calmamente para ele.
— Por que o incomoda tanto o fato de você não conhecer o meu trabalho?
Ele abriu a boca.
Fechou.
Depois disse:
— Porque isso parece estranho.
— O quê exatamente?
— Eu trabalho na empresa dele há três anos.
— E?
— E minha irmã, aparentemente, trabalha diretamente com o presidente do conselho.
— De vez em quando.
— E ele conhece você melhor do que eu?
Aquilo soou doloroso.
Não para mim.
Para ele.
— Não.
— Então por que ele sabia com o que você trabalhava e eu não?
Fiquei em silêncio.
Alexei respondeu por si mesmo:
— Porque eu nunca perguntei.
Pela primeira vez, ele mesmo disse aquilo.
— Sim.
Ele desviou o olhar.
Mas não por muito tempo.
— Sobre a apresentação…
— Sim?
— Eu não roubei.
— Então de onde vieram os materiais?
— Encontrei uma cópia impressa.
Franzi a testa.
— Onde?
— Na casa da mamãe.
Agora era a minha vez de não entender.
— O quê?
— Havia uma pasta na cozinha.
Eu me lembrei.
Três meses antes, eu realmente tinha ido à casa dos meus pais com uma versão impressa do documento.
Trabalhei lá durante algumas horas.
Depois, a pasta desapareceu.
Eu tinha certeza de que a havia colocado em outro lugar.
— E você pegou?
— Eu vi.
— Alexei.
— Eu não sabia que era confidencial!
— Em cada página havia uma marcação no topo.
Ele ficou em silêncio.
— Você viu.
— Vi.
— Então sabia.
— Eu só tirei fotos de algumas páginas.
Fiquei incomodada.
— Algumas?
— Katia…
— Quantas?
— Oito.
Fechei os olhos.
— Meu Deus.
— Eu ia adaptar.
— Mas não adaptou.
— Não tive tempo.
— E amanhã pretendia apresentar.
Ele elevou a voz:
— Eu não pretendia dizer que tinha criado pessoalmente cada linha!
— E de quem era o nome na apresentação?
Pausa.
— O meu.
— Então é simples.
Ele baixou a cabeça.
Ficou alguns segundos em silêncio.
— Você vai contar a ele?
— Ele já sabe o suficiente.
— Você pode dizer que me deu os materiais.
Olhei para meu irmão.
Ele também percebeu o que acabara de dizer.
— Você está me pedindo para mentir?
— Não.
— É exatamente isso.
— Estou pedindo para você não destruir minha carreira por causa de um erro.
— Quem está destruindo a sua carreira não sou eu contando a verdade.
— Então quem?
— O que você fizer amanhã.
Ele me encarou.
— Se for lá e mentir, sim.
— Se for lá e disser a verdade, talvez não.
— Você não entende como as coisas funcionam lá.
Quase sorri.
— Liocha.
— O quê?
— Eu escrevo para as pessoas que tomam todas as decisões lá.
Ele ficou calado.
Talvez, pela primeira vez naquela noite, tivesse entendido como soava absurda a frase favorita dele de que eu «não conhecia aquele mundo».
Voltamos ao salão separadamente.
Sentei-me à minha mesa.
Não pedi para ninguém me mudar de lugar.
Para ser sincera, eu já estava gostando daquela mesa.
Hugo me mostrou um desenho de um foguete.
— Ele vai para Marte.
— Excelente.
— E você, o que faz?
Pensei por um instante.
— Ajudo adultos a dizer corretamente coisas importantes.
Ele franziu a testa.
— Eles não sabem fazer isso sozinhos?
— Às vezes sabem.
— Então para que precisam de você?
Eu ri.
— Essa é uma ótima pergunta.
Dez minutos depois, Victoria, a noiva de Alexei, veio até mim.
Ela parecia perdida.
— Katia, posso falar com você?
— Claro.
— Eu não sabia sobre a mesa.
— Tudo bem.
— Não, de verdade.
— Eu acredito.
Ela se sentou ao meu lado.
— Alexei disse que você mesma queria ficar sentada mais afastada.
Olhei para ela.
— Foi isso que ele disse?
Ela entendeu imediatamente.
— Meu Deus.
— Não se preocupe. Hoje não é o dia para isso.
— Mas este também é o meu casamento.
— Exatamente.
Ela olhou para as crianças.
Depois para mim.
— Quer que eu mude você de lugar?
— Não.
— Por quê?
Sorri.
— Porque agora seria muito mais evidente.
Victoria também sorriu.
— Você realmente trabalha com Melnikov?
— Às vezes.
— Alexei dizia que você escrevia artigos.
— Escrevia, antigamente.
— Ele é um idiota.
— Ele é meu irmão.
— Uma coisa não impede a outra.
Nós duas rimos.
Na manhã seguinte, Alexei chegou ao escritório às nove.
Fiquei sabendo disso depois.
Viktor Sergeievitch me contou apenas a parte geral.
Alexei levou o notebook.
Mostrou as fotos das minhas páginas.
Admitiu onde as havia encontrado.
Não tentou dizer que eu tinha dado permissão.
Isso o livrou da demissão.
Mas não das consequências.
Ele foi retirado do projeto.
A questão da promoção foi adiada.
Recebeu oficialmente uma advertência disciplinar.
Quando ligou naquela noite, sua voz estava baixa.
— Você sabia que seria assim?
— Não.
— Melnikov disse que poderia me demitir.
— Poderia.
— Por que não demitiu?
Respondi honestamente:
— Não sei.
— Ele disse que foi porque eu confessei antes de ser encurralado pelas provas.
Sorri.
— Então você sabe.
Ele ficou muito tempo em silêncio.
— Eu realmente achava que o seu trabalho não era sério.
— Eu sei.
— Por que você nunca me colocou no meu lugar?
— Para quê?
— Para eu entender.
Olhei para o telefone.
— Se uma pessoa precisa ver seu salário, seu cargo ou sua lista de clientes para começar a respeitar você, o problema não é que você tenha explicado mal.
Alexei não respondeu.
Uma semana depois, ele apareceu na minha casa.
Sem avisar.
Com uma caixa.
— O que é isso?
— Seu presente de casamento.
— Uma máquina de café?
— Sim.
— Por que devolveu?
Ele colocou a caixa no chão.
— Porque era cara demais.
Olhei para ele.
— Está falando sério?
— Sim.
— Eu não preciso de uma máquina de café.
— Eu também não.
Comecei a rir.
— Então por que carregou isso até aqui?
— Não sei.
Ele se sentou.
— Acho que queria iniciar uma conversa.
— Podia simplesmente ter ligado.
— Podia.
Pausa.
— Katia.
— O quê?
— Desculpa pela mesa.
Eu não esperava aquilo.
— Tudo bem.
— Não, não «tudo bem».
Ele balançou a cabeça.
— Foi uma atitude horrível.
Fiquei em silêncio.
— Eu realmente pensei que, se colocasse você longe, ninguém da chefia perguntaria com o que você trabalha.
— E daí?
— E eu não teria de explicar.
— Explicar o quê?
Ele deu um sorriso torto.
— Que minha irmã «escreve umas coisas em casa».
— Que horror.
— Eu sei.
Ele esfregou o rosto com as mãos.
— O mais engraçado é que eu queria parecer mais importante ao lado de pessoas que conheciam você melhor do que eu.
Aquilo, sim, era verdade.
Depois daquele casamento, nosso relacionamento não se tornou perfeito.
Eu não comecei a mandar para Alexei uma lista dos meus clientes.
Ele não se transformou no irmão mais atencioso do mundo.
Mas uma coisa mudou.
Um mês depois, quando minha mãe perguntou durante um jantar em família:
— A Katia ainda trabalha com aqueles textos da internet?
Alexei foi o primeiro a responder:
— Mãe, a Katia trabalha com comunicação estratégica para grandes empresas.
Minha mãe ficou surpresa.
— Desde quando?
Ele olhou para mim.
— Há muito tempo.
— Por que ela nunca contou?
Alexei sorriu de lado.
— Ela contou. Nós é que nunca ouvimos.
Não acrescentei nada.
Porque, às vezes, o momento mais importante não é quando você finalmente prova às pessoas quanto vale.
É quando elas próprias são obrigadas a admitir:
você nunca foi pequena.
Foram elas que olharam de cima para baixo.
Um ano depois, Alexei me convidou novamente para um evento.
Dessa vez, era uma cerimônia dentro da empresa.
Cheguei mais tarde.
No salão havia cartões com os nomes.
Encontrei o meu.
Na primeira mesa.
Ao lado de Viktor Sergeievitch.
Virei-me para meu irmão.
Ele estava ali perto.
— O que é isso?
Alexei deu de ombros.
— A disposição dos lugares.
— Tem certeza de que não foi um erro?
Ele sorriu.
— Não.
Depois se inclinou e acrescentou baixinho:
— Só não estrague a imagem.
Olhei para ele.
Ele não conseguiu se segurar e começou a rir.
Eu também.
E até hoje guardo uma coisa daquele casamento.
Não foi um presente.
Nem uma fotografia.
Nem aquele envelope.
É um pequeno lápis amarelo da mesa das crianças.
Porque foi justamente naquela mesa que meu irmão entendeu pela primeira vez:
é possível esconder uma pessoa longe dos convidados importantes.
Mas é impossível fazer com que ela deixe de ser importante.
